Il weekend londinese per la finale di Coppa Campioni è stato purtroppo di breve durata, come tutti i weekend.
Però intenso, e zeppo di cose da ricordare. La parte calcistica, anzitutto. Wembley è uno stadio che andrebbe preso a esempio per come: si vede la partita anche nei posti più lontani, lo si raggiunge (metrò e 200 metri a piedi), lo si vive (scale mobili interne, in due minuti sei seduto in qualunque settore), lo si gode senza paure (non un coltello, un fumogeno, uno striscione, grazie anche agli steward, discreti ma prontissimi ad agire). Per non dire del resto. I giornali italiani letti in aereo erano espliciti nel presentare le tifoserie di Bayern e Borussia contrapposte come quelle di Inter e Juve. Ora, è vero che non so il tedesco e quindi magari in realtà si sono insultati loro, madri, zie e pure bisnonni, ma io sospetto che non si stesse insultando gente che andava sottobraccio, che cantava assieme nel metrò, che stava gomito a gomito a farsi una birra nei pub. Non ho neppure voglia di stare qui a menarla sul fatto che l’Italia è un paese di merda e bla bla, è verissimo, ma è la solita solfa tutte le volte, preferisco starmene in silenzio e pensare ad altro.
Ad esempio alla bellissima partita vista. E vista da neutrali, non ci importava nulla di chi vincesse, anche se le magliette del Bayern erano molto più belle e serie di quelle del Borussia, che sembravano pettorine rubate agli steward. Qualità non eccezionale del match, bisogna dirlo, ma un poco della sua bellezza è stata data proprio dall’essere scombiccherata tatticamente, ovvero con schemi che spesso saltavano per la voglia di tentare qualcosa di diverso o semplicemente per stanchezza. Nessuno si è risparmiato: tanti tiri in porta, difese sventate e attacchi sventati. Una squadra nettamente superiore che per poco all’inizio non si faceva superare, poi pian piano abbassava il ritmo, prendeva in mano il gioco senza segnare, faceva un gol un po’ casuale, sembrava avviata a una facile vittoria, prendeva l’1-1 su un errore ridicolo di un difensore, a quel punto ci si aspettava che crollasse, invece domninava ancora ma senza segnare, pensava già ai supplementari e all’ultimo minuto segnava con un giocatore che fino a due mesi fa non era neppure titolare, che aveva cannato tutte le partite della vita e che quella sera stessa aveva sbagliato tre gol ridicolmente facili. Non è un romanzo tutto questo? Non è il racconto di cose che a volte ci capitano nella vita? Il saper vincere e il non riuscire a vincere, il saper perdere e i nostri mille tentativi di farlo inconsciamente? Il nostro scialare il talento che abbiamo e poi diventare campioni quasi per caso?
Non amo molto la frase che il calcio è una metafora della vita, perché troppo spesso questo concetto porta a noiosissimi libri e articoli che pretendono di spiegare col calcio la politica, l’arte, il mondo o magari banalmente il loro ombelico. Febbre a 90 di Nick Hornby è un libro fenomenale anche perché è stato il primo, il problema è stata la massa di Nick Hornby che non erano Nick Hornby. Però a parte questi ammorbamenti è vero che col calcio ti capita di capire meglio altre cose della vita, ogni tanto. E una partita simile è utilissima.
Il resto del weekend è stato un su e giù dalla metropolitana, una visitina alla Tate Modern dove c’è una mostra su Roy Liechtenstein (uno che io trovo un genio per l’intuizione che il fumetto è arte, e un gran stracciapalle dopo il quarto quadro identico a tutti gli altri), un cazzeggio per Soho a vedere porno-shop (nessun acquisto), una serie di spettacolari incursioni in pub per delle ottime birre inglesi, che pure non sono eccezionali perché sempre un po’ sgasate, ma se ben ghiacciate danno il loro bel risultato.
Poi c’è il capitolo cibo. Quello inglese si sa che è orribile, ma a Londra si mangia di tutto. Quando sono all’estero per norma non mangio cibo italiano, costa tantissimo, solitamente è cucinato da cani e pessimo. Stavolta ho fatto un’eccezione per un ristorante italiano. Questo.
Ora, io mi auguro che voi non pensiate che io sia stato lì a mettere certe parole su Google, che abbia scoperto il ristorante e abbia deciso di andarci la prima volta che fossi capitato a Londra. Non lo penserete, vero? Infatti non è così, è successo tutto per caso (spero che ci crediate). Ma il sorprendente è che il posto – sperso tra i dock del porto – non è per nulla squallido, si mangia bene, i cuochi sono tutti italiani e i prezzi ragionevolissimi per una città cara come Londra: 60 sterline due antipasti e una pizza con acqua e una bottiglia di bianco. Il nome, abbiamo chiesto, è stato dato dal fondatore, un pazzo che l’altro ristorante che aprì a Londra lo aveva chiamato Il bordello. L’attuale proprietario voleva cambiare nome, ma questo era diventato un brand, e in effetti lo è, innegabilmente, e se lo tenne.
Il posto mi ha tra l’altro consentito per qualche mese di cambiare una vecchia battuta di Woody Allen che mi si adattava perfettamente: “L’ultima donna in cui sono entrato è stata la Statua della libertà”. Adesso fino a novembre potrò dirne un’altra versione, facilmente immaginabile.
Questo rapido viaggio è stato ultisissimo perché affrontato, per la prima volta dopo anni, con qualcuno. La cavia è stato l’amico Marco. ragazzo bravissimo, dolce, sensibile, e pure bello per quanto possa contare. Ha però una caratteristica che non sopporto: non capisce mai la situazione e di conseguenza parla fuori tempo o seguendo logiche di pensiero tutte sue. Per uno che invece brucia i tempi ed è è impulsivo, anche sbagliando modi e sostanza ovviamente, non è il massimo. Era un test anche per me e per le mie intolleranze. Superato, suppergiù, anche per la sua bontà d’animo. Ha più volte tollerato i miei sarcasmi alle sue risposte agli inglesi che arrivavano dopo pause che neppure Craxi buonanima. Non ha risposto alle mie battutine sulle sue varie ignoranze (scemo non è, colto neppure). Mi ha lasciato guidare con perizia tra le varie fermate del metrò e le proposte di girare per la città. E io ho sopportato le sue piccole manie. Prima tra tutte il fumo. Nulla contro il fumo, se non è di tabacco. Se è di tabacco invece lo odio, anche se tollero chi fuma a meno che proprio non mi sbuffi in faccia. E questo ogni due per tre si accendeva una sigaretta venendo spesso redarguito da guardie o simili. Il trionfo, per tornare alla sua incapacità di comprendere la situazione, è stato quando a Malpensa si è fatto una paglia fuori dagli imbarchi, prima di salire sulla scaletta dell’aereo. Traduzione: accanto a un serbatoio appena riempito di migliaia di litri di kerosene. Una poliziotta gli si è avventata addosso minacciandolo di 2mila euro di multa se l’accendino avesse toccato il tabacco. Ecco, questo è stato solo l’inizio del viaggio. Ma in fondo gli voglio bene per questo, a Marco. E perché mi sopporta.
Foto a metà tra il grottesco e il tremendo, con quella lingua fuori figlia dell’anestesia (ha gli occhi aperti, ma dorme). Quello che ha al collo si chiama collare elisabettiano, perchè ricorda i colletti dei vestiti che si usavano all’epoca di Elisabetta I d’Inghilterra, e serve a impedirgli di leccarsi. In pratica con la bocca non può fare altro che mangiare e bere. Una bella tortura, specie con questo caldo, ma è il solo modo perché torni a crescergli il pelo. Naturalmente il risultato è che mi considera colpevole di questo aggeggio e non mi guarda più sul muso (non che prima lo facesse troppo, da buon gatto, ma ora proprio zero).
